Aural (un gran familia)

De repente un gran estruendo sacudió los oidos. Algo crecía y crecía por esos rincones del mundo. Algo con varias formas, adaptandose a la situación o a la no situación. Destellos de pequeñas creaciones (todas del alma). La gran multitud que crece y se multiplica.Conversaciónes que solo logran impactar en los sentidos(no revelamos nuestras miserias). Un susto por aqui, otra realidad por allá. La cosa crece para miles de direcciones. Lo que ayer era un timido "puedo pasar" hoy es "pueden pasar". Los lazos se fortalecen, se reciben reproches de quien en un momento parecia lejano. El "gran ortiva" ahora pita y se rie, pide mas risas y vuelve a reir. Todo se comparte, inclusive el gran sueño. Las promesas de una gran presentación luego de la "burbuja" piden un porcentaje del exito que todavía no llega.
Noches de gran alboroto y olor a valvulas quemadas (grandes hombres del más allá). Nuestra tierra que se funde como amiga de pasos nocturnos acoplandose a una gran serpiente (Mamba), junto a tres patitos que caminan por sendero paralelos. Cada tanto una intrusa que capta la atención de todos, por más que sea solo un oasis entre tanta arena.
Las llamadas al hombre de solo dos silabas, simepre se repiten, inclusive varias veces al día. Cada tanto, burbujas con sabor a un acido jugo de fruta. Noches de miradas clavadas en una pantalla, matando gente a granel. De fondo siempre un sonido, a veces conocido, a veces insoportable, y pocas veces agradable.
Cada tanto se juega con la idea de todos cometer un gran festin, pero siempre el humo nubla los sentidos y todos huyen a sus aposentos.
Ahí afuera, crecen las esperanzas de un mundo lleno de flores, capaces de modificar la realidad, o simplemente dejarla a un costado por un rato. Dos grandes bestias con nombre de huracanes acechan cada tesoro que cae de la mesa. Las mismas que cuando tienen un instante frotan sus cuerpos buscando algo de cariño.
El Gran Señor (el dueño de la llave), un hombre de larga cabellera siempre sonríe. Nunca se lo ha visto de mal humor, quizás si a veces cansado, pero nunca enojado. Es conocedor de lo que la mayoría desconoce. Un experto en cuestiones de abrir recipientes con tapas redondas (cualquier objeto que sea lo suficientemente fuerte le sirve para ese fin). Otra de sus virtudes es la de ser el gran recolector de objetos que parecen no tener ninguna funcionalidad, cosa que obviamente él no cree.
Así es el gran portal, un Aural de confluencias, que día a día va formando lo que yo llamo con orgullo "Una Gran Familia". En definitiva, Aural.

CARA DE LAGARTO
Sensaciones de un animal que espera

Pupilas que arden, ojos que se niegan a mirar. Temprano en el día previo al puente. Recorrirndo túneles. Escuchando melodías que por fin sorprenden luego de tanto tiempo. La brisa que logra impactar en el rostro solo intenta despertar un poco el sentido.
Estabilidad que se contradice con los desechos de la noche anterior, donde la procesión marchaba aplicadamente por el sendero de los sesos. Intensidad de momentos que cada vez llegan menos, a cuenta gotas. Otra vez el sur, pero esta vez no logra cautivar como lo hizo ella, "la única chica del sur". Aunque el estreno suena tentador...
Por momentos los deseos de apretar una mano, de reir sobre lo mismo, de simplemente compartir una mirada, se multiplican y estallan. Los recuerdos se cruzan de forma despiadada (ojo, solo algunos) precipitando algunas decisiones. Llamados que se vuelven en contra al instante, y un triste juego en el que los dos participantes pierden. Seguir esperando, que en realidad no es lo correcto.
El oido de una señorita que nunca sabe lo que quiere. Que necesita que le digan que hacer para luego hacer lo contrario. Y lamentablemente ya sabemos como funciona todo, el pobre oido es el que sangra. Ya van a ser casi dos meses y la cosa se pone aspera.
¿Faltará mucho para que la piel vuelva a quemarse? ¿Tendrán que volver a pasar más comodines? ¿Como será? Tantas preguntas y ninguna respuesta. Solo el silencio que ensordece incriblemente.
Cada vez es más caro el destierro. Cada vez es más barato el fastidio. Cada vez falta menos pero cada vez pasa más tiempo. El olor de la tierra trae un presagio: "...un nuevo sol se aproxima para calentar las mejillas...". Solo es eso, un simple presagio. Será cuestión de esperarlo con la mejor cara de lagarto...

Letras en tus ojos (sonoridad visible)

Ciudad-cyber-espectáculo-horror. Tipeando conclusiones sobre el circo napolitano en un sucucho con olor a lavandina. Surfeando olas y holas, sumergido en el vidrio que refleja ojos gastados (pesadillas de suños pasados). Por dos con setenta la puerta se abre ante los monitores, muy barato para dos horas de espectáculo clandestino.
Orgásmicas simulaciones de gente feliz, pero, con cara de gorrión atrapado con alpiste vacío. Oportunidades de productos, que no sirven más que para ser vendidos a gente idiota (como vos, yo no soy de esos). Información en escritos con luces, velas y color. Relaciones de pseudo amor de segundos, antes del increíble y bizarro estallido. Una ventana (por ser un tipo comercial, sin nombrar al puto pingüino).
Estan los jugadores: - el que cree en el futuro y se la pasa tratndo de descifrar los ¿acertijos?; el ingenuo que no da el segundo toque y se descepciona (renegando del futuro), el que usa lo justo y "no" necesario (su cabeza siente el futuro, reniega y se sumerge); la que obtiene solo lo necesario (sus oidos agradecidos, sus facultades espectantes); y estoy yo, un tipo como el tercero, solo que espera sentir el filo de la angustia, que espera una nueva noticia feliz.
Todo transcurre al mismo instante, mientras el operario-sistemático-dios obseva con frivolidad. Este sabe el final de cada jugador y se entretiene con sus apuestas y arriesgos. El problema es que al corazón solo le falta entender deceros y unos. File not found.
En la inmensidad de una caja, o en las huellas de los dedos índice y mayor (no me pidas más que eso), esta la clave. El paño ya fintió el filo de la baraja rasando su suciedad. Tengo todas las cartas para fallecer en este juego, mi estrategia es zonza (no solo eso). La dam sonrie con temor a otro acto de cobardía, no sabe que mi cabeza ya esta prevenida. Si al fin y al cabo puede seral mejor de tres, va, que sean cinco. Quedan pocos puntos para mi tercera derrota, pero siempre esta la buena suerte. Puede que el cuatro de copas se convierta en flor de espadas, puede que mañana nos estemos viendo nuevamente las caras, y ese vidrio deje de reflejar ojos cansados.
Otra vez el silencio mojo tu cara, pero ya sabemos, cuando se trata de amor "tu cara ya no es tu cara".

Nioclás Tocalino

Epoca de lluvias (siete soles y una luna)

Solo la lluvia disimula las lagrimas, y espero que cuando llegue ella avise con tiempo (no es la lluvia). Imaginar que en un segundo todo pasa es creer que el gatillo ya estaba apretado. Stop.
Alguien decia "las balas traen mala suerte" y no se equivocaba. Pero si miras al sol tus ojos se hacen mas chicos!!! Irrelevante. Pipiolos.
Tu culo esta alquilado, tu suerte hechada, caminas y solo pensas en tomarte tu "clonazepam". Viste fotos y sacaste conjeturas, el bobo rojo golpeo muy fuerte. Atractorado. En Veinte dias esta tu limite, o vivis o moris, ¿te parece?. Si al fin en el sur hay otra cara bonita. Mmm...fijate, no sea cosa que te cieguen dos tetas. Que llueva, si, que llueva, que no se noten las lagrimas. Si ya te lo dijo la de la torre amarilla.
Sos boludo eh!!! La bala tiene tu nombre y tu dedo esta quemado, apreta si te animas. No, otro perro espera dentro de un vientre prestado, gritos y silbidos, porque en tu deseo existe mas de lo que perdiste.
Una copa con vino en Mar del Plata, un rio de jugo en la arena. ¿Cuando va a llover? Para nene, no ves que en el cielo esta tu estrella. Si, esa, la del brazo.
Sos boludo eh!!! Punto seguido. Stop.
Un rocanrol se frie con tus bolas y los agujeros de tus medias cada vez menos chicos (mas grandes). Son veinte y unos dias, calculale dos amaneceres y restale el barro que tienen tus zapatos. La cuenta es sencilla.
Primavera positiva, primavera negativa. Son epocas de lluvia, pero Santa Rosa guarda lo mejor para ese dia.
¿Borrara la lluvia tus lagrimas? Son solo veinte y unos dias.
(NdeC: Cuando la mano roza los espejos, la tinta se vuelve en tu contra, cuidado, pueden estar hablando de vos.)

Una noche de invierno, soplando narices, secando lagrimas y quemando infiernos mi caja de los truenos descubrió que escribir "cosas" aliviaba mis pesares.
Hoy con unos cuantos ensayos escritos y algún que otro cuento decidí que este era un buen lugar para publicarlos. Mi intención es atormentarlos un poco con mis angustias y mis verdades, y obviamente que dejen su opinión.
Por ahora voy a publicar uno solo, el primero, y en estos días ingresaré el resto y todas las cosas que vaya encontrando en mi archivo y que sienta que los puede afectar seriamente.
Espero que les caiga muy pesado este pastel de lectura burda y criolla.